Acerca de la caducidad de esta democracia

“¿Y ahora quién nos liberará
de nuestros liberadores?”
(Nicanor Parra)

Hubo una época en que la gente (alguna gente, claro), rayaba en las paredes cosas tales como "seamos realistas, pidamos lo imposible”. Un tiempo en que el horizonte era el límite y como éste, en una muestra de su infinita sabiduría, siempre estaba más allá del alcance de la mano, nos hacía esforzarnos por estar a la altura de su ensanchamiento geográfico con sueños, que si no lográbamos, al menos creíamos merecer. Una época en que a nadie le ruborizaba que lo señalaran de utópico, soñador o poeta. Un tiempo en que la gente, en muchas partes y en muchos idiomas, sonreía por la palabra futuro escrita, al menos así lo parecía, desde un presente muy prometedor.

Esa época, claro, ya no está y, obvio, no fue todo lo maravillosa que esperamos. No entonces. Y no ahora. Si no, cómo podríamos explicarnos, metáfora mediante, que a vuelta de página los libros sigan escribiéndose con los mismos tipos ajenos de editores poco amables, que más parecen hacerlos para ellos y contra toda consideración por los lectores. Una época (otra), en que las calles se vaciaron de personas, los muros se borraron de colores y las voces se apagaron. Otro tiempo. Uno en que nuestro país, la hermosa casa esquina con vista al mar que fuimos, se llenó de carteles de ‘se vende’ o ‘se arrienda’, y sus barrios fueron transformados en condominios, las plazas en centros comerciales y nuestra ciudadanía dejó de provenir de nuestra condición de habitantes de la ciudad, misma que solía hacernos sujetos de derechos políticos, para comenzar a hacerlo de nuestra capacidad o incapacidad de consumo.

Ahora, con el mercado como “la mejor red social” según la poco feliz imagen de Tironi (o como el real delimitador del bien y del mal, de otra forma), los sueños parecen escribirse con el puño cerrado, no ya porque así se los defienda o exija como en otros momentos, sino porque su alcance viene marcado por lo posible, esa limitada extensión acordada entre las cuatro paredes, el piso y el techo de las casas de nuestra clase política y económica que, curiosidades del lenguaje, cada tanto nos cita a las urnas no sabemos si para ver nacer la democracia o para ayudarla a morir. “No se puede ir más allá de lo posible”, apunta Enrique Correa, y uno, crecido en la lógica del tejo pasado de las negociaciones/confrontaciones con las autoridades universitarias de fines de la dictadura, se pregunta para qué lanzarlo si hasta el sitio de su caída pareciera estar definido.

Hubo otra época, otros actores y otros anhelos. Un tiempo distinto... pero quizá no tanto. ¿O acaso no hubo entonces, como ahora, amables invitaciones a cruzarnos de brazos porque la Historia era de otros y otros, conforme a ello, podían guiarnos hacia su encuentro mejor de cómo nosotros mismos podíamos siquiera pensar? ¿No se dijo entonces, como ahora e incluso mucho antes, que a las masas había que conducirlas, a los pobres darles techo y pan, o a las mujeres discriminarlas positivamente? ¿No hubo, por aquí o por allá, apoderados siempre dispuestos a representarnos y ser la voz de los sin voz, la punta de lanza de procesos democratizantes, el foco para su posterior desarrollo?

Cantando una vieja canción de Serrat que dice que “una vida sin utopías es como un ensayo general para la muerte”, y aunque la ‘cordura’ mande confesarnos ‘realistas’, me anoto en la fila de los soñadores, aunque no en la de los dormidos, y me resisto a creer que la realidad es una, lo posible esto, y la democracia solo una raya vertical sobre otra horizontal que cada cuatro, seis u ocho años se (hace como que se) nos pide. No vaya a ser cosa que esa sea la estrategia y cada uno de nosotros, en su casa y frente a la pantalla de un nuevo aparato de TV –cada vez más plano, sea por su tecnología, sea por lo que muestra–, terminemos pensando que eso es la democracia: un ejercicio que otros juegan y uno observa.

Leonardo Piña Cabrera